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Channel: Lune d'hiver
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Une année d'encre

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Le jeu, futile, est sans fin. Cloche-pied sans conséquence, de stance en circonstance. Parfois, un soupçon de distance… Un mot, un son, voilà toute sa moisson. Tel le gai laboureur, elle creuse un sillon sans rime ni raison. Obstination ? Compulsion....

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